Huellas en el aire

  Cicaré, un genio contemporáneo. Un laburante de la ideas. El primer helicóptero de verdad, en vivo y en directo, que vi en mi vida (8 ó 9 años) fue al detener el pedaleo en aquel camino polvoriento (¡Por algo le llamaron "Polvareda" al paraje!) Apoyé la bici contra un árbol, y me paré   pisando el primer hilo del   alambrado trabando los brazos   en el   alambre superior. Éxtasis.  Mi querido Tío Mingo, que había avanzado unos metros hasta que se dió cuenta que yo ya no lo seguía. Volvió con su "Hispano France" de carretera (Carretera en serio, de cuando las carreteras recibían ese nombre por el transitar de los... carros) y se apeó de su bici detrás de mí. Me respetó el silencio de observador por un rato e interrumpió el soplido de la brisa entre las ramas: "Este es el campo de Cicaré.  Dicen que a éste -señalando la aeronave que descansaba sobre sus esquíes frente a un galpón - le puso un motor de Falcon". Con el tiempo supe que, ése model...

Microrrelato Hace un tiempo participe (sin éxito, por supuesto)  de un concurso de micro relatos que organizaba un grupo editorial español. El desafío era escribir a partir de la frase inicial de Vargas Llosa (el final de uno de sus libros) y  hacer un relato con no mas de 100 palabras. Me  auto desafié a escribirlo exactamente en 100 palabras. Aquí está: Habían atravesado la capa de nubes y un sol radiante bañaba todo el interior del avión que, minutos antes, padecía de tanta opacidad como los rostros de sus pasajeros. Entre bolsas de correo y bultos de contrabando, los ilegales se aferraban a la estructura del viejo carguero tan férreamente como a la esperanza de encontrar, para sus vidas, un brillo como ese que apareció en la ventanilla. Habrían pasado dos eternas horas cuando el piloto les sugirió asirse a lo que pudieran. Estaban por aterrizar. No sería suave. Las pistas clandestinas y el camino a la Libertad nunca lo son. Dany Pereyra.-